* * *

Странно, что счастье
обман, не так ли?
Ты счастлив?
А я так и не знаю.

Иногда смотришь на них:
веселые, горя
не ведают, а внутри
щекочет и режется.

Такие приветливые,
говорят, осень
любят и листья
осенние, желтые.

Но почему-то не верю
я в эти сны,
горькие на вкус, и
лица все в пятнах

каких-то. Прока-
женные, что ли?
Вокруг, даже когда
тепло, - внутри сыро.

Вроде не стыдно
говорить, что думаешь,
да? Почему не,
почему всегда что-то

скрывается. За пазухой
ли, за булыжником
под мостовой, просто
в кармане рука

держит, но не жмет:
курок не окурок,
выжжет - не выдерешь,
заштопать - тоже

не. Насквозь. На-
смерть. Так лучики
- лучники солнца -
заставляют глаза

мои плакать. До слез
ли соленые воды
моря, и бесконечность
не снится под утро.

Странно, что ты
все еще рядом;
послушай, если ты
можешь, да, ты

слушаешь. Прости,
иногда тяжело гово-
рить, легче, конечно,
лопатой бить или

рыть землю. Какая
дилемма - жизнь…
Вот, например, взять
тебя и посадить в

клетку. Хочешь в
клетку? Счастья все
равно нет, а там, в
клетке, ты сможешь

писать молоком,
как ленин, был такой
пень один; да что я?
Писать стихи

будешь, мечтать о
свободе. Странно,
что о ней можно толь-
ко мечтать, а

на деле обман. Ты
согласен. Нет: ты
сво-бо-ден? А, ты уже
спишь, ну тогда -

спокойной ночи.

И я пойду ловить бесконечность в стакан из-под молока.